Реинкарнационное
Едва в роддоме гаркнули: «Вылазь!»,
я сразу понял – жизнь не задалась,
вернее, догадался подсознаньем,
уже стремясь (на всякий) с Мирозданьем
наладить блат, найти взаимосвязь…
Запутать всё, Там явно мастера,
что было век назад, а что вчера –
не обозначив. Опыт мой дискретный
попал, как в ощип кур, под гриф секретный,
стерев нюансы худа и добра.
Мелькнут лишь ретро-кадры из картин,
в которых дворянин я, раб, кретин,
то еретик, то вечный жид миграций,
жаль, грех поверить в цикл реинкарнаций,
коль в статусе стоит: «христианин».
Чего уж не взбредёт в начале лет:
во мне, мол, дремлет гений, спит поэт,
рождённый для успеха, в честь богатства,
не ради ж пьянства, бл…ства, тунеядства,
и коллекционированья бед?
Увы, однако, выданный в долг путь
окажется не радостным ничуть,
зря только сам себя всерьёз дурачил.
Так, значит, в прошлых жизнях накосячил,
что в этой – не положена мне круть,
лбу, ждать велят обратный бумеранг.
Не оттого ль столь низок ныне ранг,
я невезуч на деньги, цацки, женщин,
не счесть ушибов, шрамов и затрещин,
гол тыл, слаб фланг, течёт в купальне шланг.
Вот потому, злой зависти микроб
и не вогнал меня досрочно в гроб,
не съев подкорку мозга головного,
ведь у кого всего сегодня много,
в Тот мир не втащит лишний гардероб.
Кто знает, вдруг, владельцам вилл и яхт
припомнят гнусь, которую творят,
листая «Дел» их жёлтые страницы?
Глядь, в будущем – они клопы, мокрицы
иль рыжих тараканов дружный ряд…
