Сивуха
Пардон за стиль вульгарного сравненья,
но ты мне, помню, сразу показалась
продуктом самогонного варенья,
настойкой, что целительной сказалась.
Ага, во хмель вогнать легко умела,
сподвигнуть ли в постели на геройства,
а если голова с утра болела –
побочные (куда без них-то?) свойства.
Лишь я, всё улучшался, точно виски,
настаиваясь крепче с каждым годом,
стараясь думать менее про риски,
впрок вкусом утончался мимоходом.
Душевному капризу потакая,
мешал тебя с напитками другими,
«ерша» разнообразия алкая,
намереньями движимый благими.
Не ощущая капли благородства
в твоём, не шибко вычурном букете,
мной не желалось пальму превосходства
стяжать в совместно-спевшемся дуэте.
Ни разу твоего не ранил слуха,
хоть на язык безудержно просилось –
ещё с начала – прозвище «Сивуха»,
которое мне б точно не простилось.
Пусть внешне – не типичный пролетарий,
и внутренне не прост, коль покопаться,
ты мне была, почти как планетарий,
где звёзды глаз, то гаснут, то искрятся.
Теперь, на грани блёклых лет заката,
когда твой дух с вещами испарился,
дерзну заметить: ты ж и виновата,
что я когда-то скурвился да спился…
И всё-таки, терзаемый похмельем
волнительных своих воспоминаний,
икну: «с каким томленьем-упоеньем,
я б повторил процесс тех возлияний!»
