На белый лист
Поэтом назваться, не лгу - я мечтаю.
И также бумагу, порою, мараю.
Ищу сладость рифмы и жду вдохновенья.
В порыве экстаза хватаюсь за перья...
на белый лист падают тени от строчек,
что только мелькают в мозгу,
ложиться то ямбом, то, может, хореем
ещё не стремятся, ещё не умеют -
пытаются выразить мысль хоть одну.
Что мысль ускользает - себя же ругаю.
И вдруг озаренье -спешу, успеваю!
Парю над судьбою, душой изливаясь
В желанные строки... и плачу, и каюсь...
не писанных бисер, не слышимых фразы -
роятся, толкутся, кишат
и всё: прорываются вычурным строем,
и лишь успевай, не теряя, не споря,
на белый лист выплеснуть мыслей ушат.
Клеймлю я пороки, а жизнь воспеваю,
Ищу слов сплетенье, живу и страдаю.
И тут, пережив первых строчек волненье,
Вдруг снова черкаю нервозно творенье...
пусть вытерпит ночь и обрадует утро,
открывшим прозренье души.
Поэт - ведь не только удачное слово,
скажу я не первая, это - не ново:
стихи - щедрый Бога подарок - пиши...
