Такой характер – держать всё внутри, правда стала навязчивой мыслью в голове звучать: «Не говори, соври». Чёрт тебя подери, смирись. Не ной, не проси руки подать, держи марку и сильней узду, да подумай над тем, сколько жертв на твоём счету.

 

Мне бы только хоть это знать, мне бы только хоть это суметь: замахнувшись, опустить плеть. Сколько можно всё это терпеть?

 

Из эмоций лишь гнев и злость, застряли как в горле кость, не дают дышать. Я себя загоняю в угол, не спеша, там моя душа мечется в поисках чертежа, на котором есть единственный выход. Это всё блажь и прихоть. Тихо. Тихо.

 

Я понемногу становлюсь психом.

 

Никому не говорю, как по ночам горю, как лезу на стены, как кровь стынет в венах, когда я с собой мирюсь.

 

Снаружи – улыбка и легкий нрав, рукой помощи всем будет моя рука, безотказна, и вечно права, человек-праздник.

 

Что внутри, знать, остальным не дано, я даже сама не знаю, где у меня дно, и есть ли вообще оно?

 

Когда разжимается мой кулак, и до истерики только лишь шаг, звук смс приводит в себя: "Одеваешься ли по погоде? Может, куда-нибудь сходим? Что с тобой происходит?"

 

Хочу разлиться морем в ответе, в тоже время противно, что кто-то заметил.

 

Я отправляю лживый смеющийся смайлик, и пишу: «Всё нормально».