***
Как мелочны порой в желаньях мы:
Кому-то летом хочется зимы,
Кому-то полных закромов, сумы,
Кого тревожит повышение, чины...
Но смерть всё списывает в урну
И нет тех помыслов, желаний бурных,
Всё расставляется на "до" и "после"
И мозг - "упёртый ослик"
Отпускать не хочет ситуацию,
И мыслям не сделать ампутацию...
А было б легче, если б их отсечь,
Сбросить эту тяжесть с плеч.
Но надо мне пройти чрез это
И прежде чем боль рассеет ветер
С собою быть бы мне в ладу,
Чтоб при жизни не сгореть, как в том аду...
