Творчество
Переступлю, наконец-то, порог и уйду с крыльца,
Память совсем свежа, не тронута, не протёрта.
Если всё творчество – производная от Творца,
То почему я искренне верю в проклятого чёрта?
Почему я готова сложить на алтарь мечту,
Отрекаясь попутно от всего и всея земного?
Падая ниц на колени, хочу обратиться к Кресту,
Как ни стараюсь - не могу проронить ни слова?
В храме мне плохо, ведь это не храм для души,
Вроде свечи вокруг горят, и мироточат иконы.
Ладан, в горло попав, начинает исподтишка душить,
Закрываю лицо, чтоб не вырвало, капюшоном,
И, не стоя в кругу, ведь вход мне туда заказан,
Поднимаю глаза и смотрю изнутри на купол,
Если это конец, то кем же он был предсказан?
Если это начало, за сколько меня продадут, но не купят?
