Вязь

Ломких линий орнамент сплетает незримую вязь.

Да, пророчить судьбу могут ведьмы,

но я не Макб`ет.

На ладонях печати закрыты и лучше не знать...

от излишних познаний рассудок теряет ответ.

 

Дни сплетаются в нити, ловлю свою птицу за хвост.

Улетая смеётся журавлик,– к чужому плечу.

Вижу, каждый несёт на себе

лично сделанный крест.

Проходя через тернии – новые сказки ищу.

 

...Дождик смоет остаток печали вчерашнего дня.

Белый Карлик не греет и больше не будет звездой,

но мгновения радости всё же даются не зря,

удивляешься чуду,

кричишь во всё горло:

– Постой!