ПРИТЧА

Посадил садовник розу,

Куст как мог оберегал.

Обложил его навозом,

И от ветра заслонял.

 

Поливал, рыхлил лопаткой,

Травке вылезть не давал.

Делал кустику укладку,

Ему форму придавал.

 

Кустик розы разрастался,

Хорошея с каждым днём,

И садовник любовался,

Оглядев его кругом.

 

Как-то раз он в теплый вечер,

Подошёл к тому кусту,

Когда делать было нечего,

Чтоб увидеть красоту.

 

Только куст не распустился,

Не было ещё поры,

Знать садовник торопился,

Пожинать цветов дары.

 

Осмотрев цвета и тоны,

Он пошёл в раздумье в дом,

Вместе с робкими бутонами,

И шипы заметил он.

 

- " Как же так, что же взрастил я?"

Он спросил тогда себя,

- " Я ж растил её, лелеял,

И ухаживал любя.

 

Что же может быть хорошего,

Появиться в тех цветах,

Красоты там быть не может,

Если куст сей при шипах"

 

В розе разочаровался,

Он её стал забывать.

И с заботою расстался,

Перестал и поливать.

 

Роза цвет свой потеряла,

Жить без влаги не смогла,

Лепестки её увяли,

И засохнув, умерла...

 

* * *

Вот и в жизни так бывает,

Не видны всегда цветы,

В нас живут не только розы,

Но и острые шипы.

 

Человека мы не знаем,

Что в душе, что за мечты,

Только лишь предполагаем,

Что поступков есть цветы.

 

Но, колючек слишком много,

И они все на виду,

Так что доброму дорогу,

Проявиться не дадут.

 

Видя это мы не вольно,

Отстраняемся шутя,

И взирая не довольно,

Обсуждаем не любя.

 

Может быть, наступит время,

Когда в рост цветы пойдут,

И забот поливов бремя,

Плод свой доброго дадут.