ПРИТЧА
Посадил садовник розу,
Куст как мог оберегал.
Обложил его навозом,
И от ветра заслонял.
Поливал, рыхлил лопаткой,
Травке вылезть не давал.
Делал кустику укладку,
Ему форму придавал.
Кустик розы разрастался,
Хорошея с каждым днём,
И садовник любовался,
Оглядев его кругом.
Как-то раз он в теплый вечер,
Подошёл к тому кусту,
Когда делать было нечего,
Чтоб увидеть красоту.
Только куст не распустился,
Не было ещё поры,
Знать садовник торопился,
Пожинать цветов дары.
Осмотрев цвета и тоны,
Он пошёл в раздумье в дом,
Вместе с робкими бутонами,
И шипы заметил он.
- " Как же так, что же взрастил я?"
Он спросил тогда себя,
- " Я ж растил её, лелеял,
И ухаживал любя.
Что же может быть хорошего,
Появиться в тех цветах,
Красоты там быть не может,
Если куст сей при шипах"
В розе разочаровался,
Он её стал забывать.
И с заботою расстался,
Перестал и поливать.
Роза цвет свой потеряла,
Жить без влаги не смогла,
Лепестки её увяли,
И засохнув, умерла...
* * *
Вот и в жизни так бывает,
Не видны всегда цветы,
В нас живут не только розы,
Но и острые шипы.
Человека мы не знаем,
Что в душе, что за мечты,
Только лишь предполагаем,
Что поступков есть цветы.
Но, колючек слишком много,
И они все на виду,
Так что доброму дорогу,
Проявиться не дадут.
Видя это мы не вольно,
Отстраняемся шутя,
И взирая не довольно,
Обсуждаем не любя.
Может быть, наступит время,
Когда в рост цветы пойдут,
И забот поливов бремя,
Плод свой доброго дадут.
