РЫБОЛОВЫ

Восток сигаретой затлеет,

Трубы прикурят на крышах…

Равнина заметней белеет…

И разговор чей-то слышен.

 

Идут и утюжат сугробы.

Тропинку свою трамбуют.

А севера ветры суровы.

Рыбалка в погоду любую.

 

Им воздух сродни бодрящий.

Он лучше любого лекарства.

Находят рыбацкое счастье.

Среди леденящего царства.

 

Вгрызаются в лёд полуталый,

В нём тысячи глаз наделав.

До вздохов воды усталой,

До её глубинного тела.

 

Из лунки, как из окошка,

В котором блеснёт золотым,

Кто-то поймает в ладошку

Биенье тяжёлой плотвы.

 

Пусть счастье не каждому блещет,

Не за наживой пришли.

Пусть кому-то достался подлещик,

Кому-то простые ерши…

 

Как быстро и рано темнеет!

Вокруг становится тише.

Одна лишь равнина белеет.

И лёд оседает – слышно.

 

Вернутся домой, усталые,

В горячие комнаты тесные.

Где кошки, друзья их старые,

Споют им шершавые песни.

 

Под это мурлыканье нежное,

Пробирающее до души,

Им снятся просторы заснеженные,

И даже простые ерши.

 

Люблю тех, кто с ветром играя,

Измерил морозную даль.

Кто вместе с суровостью края

Душевность его впитал.