834,07

Если бы Петербург, то я обязательно привыкла к дождям. Я бы за каждый солнечный день Богу курила фимиам. А в дожди я бы просто курила. Залезла на проржавевшую крышу.На антенны смотрела и на облака кучевые цвета грязного, промокшего все под теми же питерскими дождями, асфальта. И это была бы не грусть. Вдохновение. Но так необъяснимо печально. Хотя дожди я люблю. А зонты ненавижу. Панически. Всем сердцем. И такой диссонанс душевный: вроде зонт как защита, а нужна ли она

нам?

Если бы Петербург, я бы не боялась гроз. Молнии сверкали бы ежечасно за окном.

Я бы жила в маленькой квартирке. В старом доме обычного дворика - колодца. Я бы иногда вела себя прозаично, а временами во мне просыпался бы поэт.

Или художник.

Или скульптор.

Или музыкант.

Я бы пыталась рисовать. Освоила графику. Или отдельную касту изобразительства создала б. У меня был бы стол. Вместо обоев голые стены. Фиолетового окраса. Немного потертые. Где-то в трещинках. Записки на стенах развесила бы. Желтенькие такие. Стикерные. Записывала бы в них несуразицу. Что - то вроде:

"купила новые ролики" ;

"съездить за юлиным великом" ;

"Маша, не будь дурой, вымой посуду!";

"а колбаса все ждет тебя в холодильнике";

или

"съесть горбушу".

А еще заклеила бы стену фотографиями дорог. Потому что люблю автостоп. И одну фотографию Буша, чтоб атмосферу разбавить. И каждый раз, когда что-то не получается - закидывать его ботинками. Благо на фото он не сможет увернуться. Я ходила бы вокруг стола. Вдоль и поперек комнаты. Я бы разрезала воздух, выпирающими от худобы, костями локтей. Судорожно перебирала варианты строк.

Рождала стих.

В атмосфере стиха.

Дрожала бы над словами.

Мучительно вспомнила эпитеты.

Уставала .

Уходила курить.

Я бы не слушалась дядю Бродского.

Совершала бы ошибку.

Что-то безумное снова тянуло меня в комнату.

Возвращалась.

Я бы писала.

Дописывала.

Читала.

Даже могла, как Гоголь, спалить весь "шедевр", к чертям. Высунувшись из окна. Держа на вытянутой руке, превращающийся в ничто, стих.

Радовалась бы.

Гоготала над домами, как Демон. Вельзевул.

И плакала бы.

И летала.

И жила, как должна жить.

Но мне грустно.

Денежных средств на счету абонента ноль.

Мыслей в голове поэта ноль.

Единицы таланта на один квадратный сантиметр фиолетовой комнаты ноль.

До "разбега - и с окна" осталось 3 дня.

До Питера 834.07 километров.