Весна

Поломанная вещь, разорванный пиджак,

спросонок раскуроченный настырный

будильник — не приветствуются так,

как под окном разросшийся пустырник.

 

Цветущий вдоль дорог чертополох,

укравший первородство бересклета,

родит в моей душе переполох

и ощущенье преставленья света.

 

И вид пространства, сжавшегося до

пределов, ограниченных фрамугой,

звенит в сознанье длинной нотой "до" —

незавершенной баховскою фугой.

 

Я рыбою, сорвавшейся с блесны,

обманутый посулами жеcтоко

очередной бессмысленной весны,

плыву в стремнине мутного потока,

 

за неименьем прочих перспектив —

куда нас только не бросает жизнь... И

от нелицеприятных инвектив

спасенье нахожу в патриотизме...

 

Что ж, на миру порой и смерть красна —

совсем не страшно, ежели все скопом...

А сердце бьется бешеной синкопой —

ведь как тут ни крути, а все ж весна...