Оно приходит, с ума сводит...

Оно приходит, с ума сводит

И приглашения не ждёт,

То глаз, как кажется, не сводит,

То, откровенно так, плюёт...

То сна лишает строчкой редкой,

То не даёт уснуть – пустой.

Оно не признает градаций –

Ему что гений, что изгой…

Оно чувствительно к запретам –

Любой препон – то в бой, то в сон,

И даже в дыме сигаретном

Явиться может на поклон...

Оно даёт за шансом шансы,

Влечёт удачу за собой,

То в безмятежность, вдруг, уводит ,

То теребит души покой

И мыслью заполняет смело

Глубоких смыслов дом пустой…

 

…Но если вдруг оно уходит,

И эта новость не нова –

Нам ничего не остается –

Ни рифм, ни строчки, ни стиха…