«Прокисший снег унылых серых улиц,
И солнце прячется за ширмой облаков...
Плаксивые скамейки вновь взгрустнули
По ягодицам джинсовых штанов.

Пришла весна – с заплаканной улыбкой,
Лишь грязи тушь, потрепанный фасон.
Войдя во двор с поломанной калиткой,
Прикрыла зеленью скучающий газон…»

Прочтя сей стих, дочурка хохотала:
«Ты про весну ? Какой же ты мастак?»,
И взяв перо, чуть ниже написала,
Сказав мне только: «Папа, нужно так!»:

«Весна рукой любви перелистает
Мой томик недописанных стихов
И нотками капели вновь сыграет
Забытый вальс проснувшихся цветов…»