Пьеса.

На расстоянии клинка
Открыто серлце для удара,
Но медлишь ты и ждёшь звонка
В театре жизни нашем старом.

Играем мы одну из пьес,
Для нас налисанных судьбою,
А режиссёром служит бес
Седой,с замашками ковбоя.

Ты держишь паузу,и я
Готов шагнуть тебе на встречу,
Коснуться шпаги острия,
Чтоб боль окутала мне плечи.

Пусть от восторга зал кипит,
И только бес зевнёт лениво:-
" Ну вот и всё.Актёр убит.
Давайте занавес.Красиво..."