Не мой мужчина.

В долине дальней и глухой,

на перекрестке сна и мира,

живёт не мой, не мой, не мой,

но очень близкий мне мужчина.

 

Не знаю как его зовут,

какие курит сигареты,

что напевает на ходу.

Но я люблю его за это.

 

Я всё придумала сама:

одежду, внешность и походку.

И так по-женски я права,

что всё надеюсь на находку.

 

Я встречи, словно чуда жду.

И, просыпаясь с этим чувством,

весь день крылатая хожу.

Ну, окрылённая, как будто.

 

Однажды он ко мне придёт,

обнимет и на ушко скажет:

ты, как идальго Дон Кихот,

явленьем Ду обескуражен?

 

Мне важно знать, что он живёт,

что ходит, дышит, вспоминает...

А то прибудет – и... не тот?

Я огорчусь. Ведь так бывает.