Что в моей душе не поместилось.
Что в моей душе не поместилось,
Я на покорной строчке размещу.
Как мне страдалось и любилось
И как судьбе несчастной мщу.
Вот жизнь отрывком за отрывком
Мне рьяно портит белые листы.
А я, пожалуй, с этим свыкся,
Приняв условья пустоты.
И снова пляшет многоточье -
В тексте не видать ни зги.
Что мне поэзия пророчит?
Куда влекут её пинки?
