Час пик

Метро, маршрут Марксистская – Физтех,

час пик на самом пике – восемнадцать.

Зачем-то заставляет волноваться

студентик с незакрытым рюкзаком –

там у него мой синенький диплом…

Как говорил когда-то доктор Ватсон:

“Для красного – избыток аберраций,

а синенький потянет и питек”.

 

Не тот, конечно, Ватсон, а декан –

он был, ну просто копия – Соломин,

крутил роман с кассиршей из столовой,

и.., впрочем, ладно, хватит о былом.

Опять меня куда-то понесло.

Оно такое, сказанное слово –

сказал, – и ты в плену, и тянет снова

в словесно-наркотический капкан.

 

Бутырская. Влетел поджарый дед,

клубясь, как паровоз, тяжёлым паром,

протискиваясь зло и сухопаро

в московское вагонное нутро,

толкая к сердцу пассажиротромб.

Тот чертыхался, дед был закалённым,

а я смотрел в себя заворожённо…

У деда был затасканный пакет,

и там уж точно не было и нет

чего-то, что могло меня заставить

нырнуть туда и будоражить память.

 

Петрашка. Поезд дальше не идёт.

Какой же первозданный идиот

придумал эти чёртовы беруши?

Пихает зазевавшихся наружу,

кричит, руками машет, вопиет

душа орденоносного метро,

богиня в красной шапке на затылке.

Такую б мисс Безудержная пылкость

подкинуть сероволку на обед.

Но только я ведь не апологет

таких душещипательных историй.

 

Доехали почти что. Лихоборы.

Внезапный ароматный ветерок…

О, Боги, это копия тебя –

твои духи, и клатч такой же мятный.

Теперь всё очевидно и понятно –

в нём весь цветной десяток наших лет

от Войковской до финиша в Зеле..,

свидетельства о браке и разводе…

 

Приехали.

Хорошая погода.

 

И у тебя, надеюсь, без дождя.