Белый стих

Метель

расстилает по улице свиток поэмы,

написанной белым стихом,

заполненный вязью штрихов

остывающей кисти.

 

Всяк, в город входящий,

оставит в нём

пару глубоких изысканных строк

или крестик-автограф —

ледащему солнцу

до марта не счесть поворотов сюжета

в шедевре великого Броуна.

 

Безвременье.

 

Время молчать,

ложась в крытый бархатом гроб,

дрожать на ветру,

учась улыбаться

клочку безмятежного неба

и наглой травинке,

проклюнувшей наледь.

 

Нырять в пустоту,

забыв на песке календарь,

узнавая день, месяц и год

по полёту снежинок,

по образу тьмы,

затаившейся с вечера в окнах.

 

И — в коме, закуклясь,

глядя сквозь кокон на свет,

холодный и мёртвый,

на тысячи новых дорог,

замощённых искрами радуг,

мечтать о горячем вине и о том,

чтобы день подрос ещё на полпяди.