Боль

Все кончено. Закрыты двери.
А я еще чего-то жду.
А я его словам не верю
И повторяю, как в бреду: — Он притворялся злым и грубым.
Не может быть, чтоб он забыл
Мои глаза, улыбку, губы —
Ведь он их так всегда любил. И тишина. И дикий холод.
И шевелиться нет уж сил.
Меня случившегося молот
Пудовой болью раздавил. Сидеть бы вечно так — без света.
А надо встать. Домыть. Дошить.
И мне никто не даст ответа:
Как с этой болью дальше жить?