Зарево

Шумит осенний падолист

в безветренной и яркой пляске,

на золотой палитре лес

смешал оттенки все и краски...

 

О мирный бунт, тревожность гамм,

я зол на вас за чуждость, дальность:

ну как вместить в спокойный ямб

невероятную реальность?

 

Пью зарево сосновых крон,

врачуя ноющую рану...

А может, осень - только сон

и май вернётся утром рано?