Поэт. Маленькая поэма
1.
Я много лет пишу стихи, а многим кажется,
что слово грустное - поэт - со мной не вяжется.
Я много лет рифмую явь и сновидения,
но упуская жизни нить, ловлю мгновения.
Пусть не поэт я, но в строках - они продолжатся,
но запоют, и воспарят, и подытожатся.
А тот итог - он чист и прост... Что с миром станется,
когда последний стихоплёт с пером расстанется?..
2.
Как много памятных мгновений
наш мозг загадочный хранит.
Их скульптор воплотит в гранит,
Поэт - в строку стихотворенья...
Но гимном чувству своему
звучит поэту одному
открывшееся откровенье:
"Я помню чудное мгновенье..."
3.
Откровения нам открываются...
Как крылатые от земли отрываются,
как дома в ураган освобождаются
от кровли...
От сути покров отделяется,
и мыслью строка окрыляется,
как трепетно сердце сжимается...
От крови.
4.
Стихов рожденье - не работа,
а чудо, таинство рожденья
на свет...Пусть без любви и пота
не явится стихотворенье.
А корень чуда - непреложно -
жить полной грудью, только жить...
Служить ПОЭТОМ невозможно,
как можно писарем служить
5.
ОН тоже в муках просыпался,
когда весь дом в ночи утих,
и из души к Наталье рвался
рождённый им бессмертный стих.
- "Наташа, милая, послушай..."
Но, всем красавицам под стать,
ответ был: "Не мешай мне спать..."
И был тот миг рыданьем душен...
6.
Мертва наука без искусства,
оно ей прибавляет чувства.
Здесь жизнь - строка, дыханье - рифма,
сердцебиенье - ритм, угаданный меж строк,
и строгости здесь нету алгоритма
и каждая неискренность - подлог...
7.
Брожу, одет не по погоде,
но ясно вижу при луне...
Стихи во мне, как брага, бродят,
стихи - они живут во мне.
Как неожиданные гости
стихи ко мне приходят вдруг,
и если даже не попросите,
я зарифмую всё вокруг.
Сижу, не выпил ни стакана,
прозревшим филином во тьме,
остановите графомана,
писать не позволяйте мне...
8.
Всё перечитываю старые стихи,
и тени прошлого мою тревожат душу.
В былое окунуться я не струшу.
И камнем тянут в прошлое грехи...
Они - мои ошибки и печали
и нежности земная благодать.
за них бы мог полцарства я отдать,
да всё уже и без меня раздали...
9.
Не придумывал эти стихи я,
они рухнули точно стихия...
Ну а эти родились не так -
вызревали, как в бочке коньяк,
созревали они, как вино,
как дитя в материнской утробе,
и родились счастливые, в робе...
Только всем, только весм всё равно -
как на свет им случилось явиться...
Им же песней по свету струиться
несмотря ни на что суждено...
10.
Мы то не замечаем, что привычно.
Но, ритм в тиши улавливая, вдруг
осознаём, что всё вокруг ритмично:
и музыка, и каждый жизни круг,
и обращенье Солнечной планеты,
и даже светоносные лучи,
и строчки неизвестного поэта,
что произносим шёпотом в ночи...
11.
Как часто стихи заменяли мне дом,
улыбку любимой и мысли о том,
чтоб в жизни несладкой опору найти...
И много стихов сочинял я в пути.
Другие стихи причиняли мне боль,
не в силах её был унять алкоголь...
Стихи - это слёз непролившихся ком
и жизни моей недолистанный том...
