Мою окна старыми газетами...

По старинке натирала стëкла

Порыжевшей старою газетой.

Год какой там? Текст изрядно блëклый...

Вдруг, как током : нет, ну как же это?

 

Пролежали столько лет газеты

На веранде в чемодане пыльном.

Неспроста хранили их от света,

Берегли лет двадцать, как умильно!

 

Бросила уборку, интересно

Что же в стародавних тех газетах?

Мыслям в голове тревожно - тесно,

Год двухтысячный, по ходу, лето...

 

Номер за июнь, в нëм фото... папы?!

Господи, да быть того не может!

Вот, могли предупредить хотя бы, -

Чувство так неловкости ведь гложет.

 

Дальше - больше, ветхие страницы

Преподносят новые сюрпризы :

Смотрят в душу не чужие лица-

Снова папа, обладатель приза!

 

И статья о нëм, потом вторая,

Папа лучший труженик в районе!

От стыда я жгучего сгораю-

Далеко жила все годы "доня".

 

Я в лучах своей купалась славы,

Папа жил совсем иначе, скромно...

Мамочка газеты собирала,

Получился чемодан огромный!

 

В городской живут теперь квартире,

Старый домик подлежит продаже...

Так воспоминанья накатили,

Продавать перехотелось даже.

 

"Петухи цветут" на занавесках,

Изразцами греет душу печка.

Чемодан с газетами - в довесок.

И щемит в груди моей сердечко.