Живой

За десять дней выкуриваешь блок.

В глазах тоска — в душе чертополох.

На небо смотришь чаще, чем под ноги.

Поджарый, одинокий, как бобыль.

Просеивает память небыль-быль

у изголовья холмика родного.

 

Кресты, оградки, мрамор да гранит.

Засохший дуб в дупле своём хранит

печаль иных времён и артефакты.

Пора его спилить, да недосуг —

ещё болит луны молочный зуб

и каждый встречный вопрошает:— Как ты?

 

— Ну как я, как я — видишь, что живой.

Хвостом виляет пёс сторожевой.

Идёшь по Мира — дальше Первомаем.

Куда бы нос свой ветер ни совал,

как воробьи срываются слова

с насиженного места — не поймаешь.

 

...Нож горизонта разрезает высь.

Ни лая псов, ни уханья совы;

фонарь у дома головою репчат.

В седую рань выходишь на крыльцо,

подставив небу смятое лицо,

потом нальёшь себе чего покрепче.

 

Душа твоя, как выпь, во сне вопит.

Тебе приснилось, будто ты убит

и снам таким ни края нет, ни счёта.

Душа не подчиняется уму.

Бледнея, выдыхаешь в полутьму:—

Какого чёрта...