Он

Он всегда приходит ночью, если мы ночуем врозь.

Я его встречаю… впрочем, это нежеланный гость.

 

Как обычно, без прелюдий – и зашкаливает пульс.

Ты пойми, ведь все мы люди…

 

(знаешь, я его боюсь)

 

Грустно чьим-то быть трофеем – отстраняюсь в меру сил.

Веришь, – я тебя жалею.

Помнишь? – ты меня простил.

 

У него стальная хватка и отсутствие стыда.

Ты не думай… я в порядке,

просто тошно иногда.

 

Я в его объятьях – Боже, – вспоминаю всё подряд.

И всё это дико гложет, и пружины так скрипят…

 

И скребёт мороз по телу, а с ресниц стекает тушь.

Только он умеет делать кукол из дрожащих душ.

 

Отвратить его нет средства –

к единенью напролом.

Никуда уже не деться, раз облюбовал мой дом.

 

Каждый раз, когда ты в трубку: «Не могу…» – и в сердце нож,

он влезает мне под юбку –

страх, что больше не придёшь.