В спальне...
В спальне у нас всё по-прежнему, только перегорела лампочка,
и пропитое радио о чем-то, что не сбылось,
хрипит. И, с немым упреком, косятся со стен из рамочек
лица, с тех пор, как мы с тобой стали ложиться врозь.
В экране над подоконником всё та же кинотрансляция:
первым сеансом - солнце, вторым, обычно, - луна.
И в нашем алькове складывается привычная инсталляция,
лишь с тем формальным различием, что подушка – одна.
В остальном же никто не против. Как минимум – не заявлявши.
Пыльно молчат занавески и безразличен утюг.
Разве что наш оксалис, в немом протесте завявший,
да журавли что-то в форточку крикнут, сбежав на юг.
И я бы тоже сбежал. Куда-то под Бреннгамдален.
Выкопал бы берлогу и затаился в снегу,
предварительно завещав эту бессмысленнейшую из спален
в вечное равнодушие занавескам и утюгу.
