В спальне...

В спальне у нас всё по-прежнему, только перегорела лампочка,

и пропитое радио о чем-то, что не сбылось,

хрипит. И, с немым упреком, косятся со стен из рамочек

лица, с тех пор, как мы с тобой стали ложиться врозь.

 

В экране над подоконником всё та же кинотрансляция:

первым сеансом - солнце, вторым, обычно, - луна.

И в нашем алькове складывается привычная инсталляция,

лишь с тем формальным различием, что подушка – одна.

 

В остальном же никто не против. Как минимум – не заявлявши.

Пыльно молчат занавески и безразличен утюг.

Разве что наш оксалис, в немом протесте завявший,

да журавли что-то в форточку крикнут, сбежав на юг.

 

И я бы тоже сбежал. Куда-то под Бреннгамдален.

Выкопал бы берлогу и затаился в снегу,

предварительно завещав эту бессмысленнейшую из спален

в вечное равнодушие занавескам и утюгу.