Мистер Осень

Его шарф из засохших листьев, в радужке блеск янтаря.

Он ничего не боится

Кроме конца ноября.

Наденет маску, как всегда ничего не говоря.

А сердце перестанет биться.

Для него бессмысленно здороваться,

Значит, он и не простится.

 

Залетит в ближайшее кафе,

Холодом взгляда людей заставит застыть невзначай.

Как всегда ни к чему не притронувшись, оставит ли улыбку на чай?

Нет. Это слишком много.

В его гордой жизни все строго,

И нет друзей, 

Считает, что не для кого оставаться и становиться добрей.

Он не прав.

Я променяла любовь родной зимы на кроткий бесчувственный нрав.

 

А если бы этот художник жил вечно?

В предлагаемых обстоятельствах рисую себе теплые тапочки и камин.

Он не мим,

Разговаривает со мной шелестом страниц, наступая боязливо в человечность.

Еще одна сонная улыбка и он уже не только мой кумир.

 

Усыпит город, перепишет прекрасным почерком личный дневник.

Разрешит, и траурную музыку сыграет "Сплин".

В последнюю секунду вдруг не захочет оставаться один.

И позволит мне умереть на краю города вместе с ним.

«Мистер Осень, напрасно они считали вас холоднее самых суровых зим», -

- Шепну напоследок, а взгляд замрет на красоте прекрасных увядающих нив.

 

27.10.2014