Скука

Когда мне станет скучно, оденусь и выйду из дома,

На автобусе прямо до самого центра.

Город в голову вбил про себя аксиому -

Он не может без ветра.

 

Выйду - Лиговский встретит меня удивлённо,

Что забыла я здесь - езжала б на Невский,

Но его не люблю - твёрдая аксиома,

Ненавижу, уж если быть честной.

 

Закурю и пойду погулять средь случайных прохожих,

Голова как в тумане, здесь всё-таки шумно,

А мой внутренний мир изувечен и искорёжен,

От попыток казаться умной.

 

Червоточина бьёт бесконечным кровавым фонтаном,

Боли мои далеки от привычных фантомных,

Но без них аксиома пуста от отсутствия данных -

Для поэта болеть - это норма.

 

Только вдруг щелкнет где-то в районе сердца,

Удивлюсь неприятно забытому звуку.

Неужели я всё доказала? Как это нечестно.

Захожу вновь в автобус. Скука.