Лён

Целую ночь бьёшь по клавишам, тычешь мышью

в чьи-то страницы там, жёлтые от времён...

И невдомек, что ты - лишний... Они "ненадолго" вышли,

но Ты - многолетний, как Обыкновенный лён...

 

Ты проскитался столетия бездорожьем,

местью своей, опрокинула пыль дорог,

Мудрость, тебе прямо в злую, тупую рожу

плошкой из рук... И ты сед стал и одинок.

 

Целую ночь бьёшь по клавишам - не уснуть бы...

Спишь ли, не спишь... Сны съедают рассудок твой...

В Яви ли... в сне - наблюдаешь чужие судьбы...

А вот Та, что хотел - просыпается не с тобой.

 

Ты прорастал, прорастаешь, сквозь плоть асфальта

Города, против (буквально) Его основ...

Бог, наблюдая, смеётся: не я ли там-то,

средь этих клавиш, и пыли, и вещих снов...

 

Целую ночь бьёшь по клавишам, много лет... Ей,

ты посвящаешь стихи. До конца времён...

И - наплевать, что ты - лишний... Ты - многолетний.

Ты - многолетний, как Обыкновенный лён...

 

 

 

26.01.22г 2.28