01-10-21

С.
 
Больше не будет ни слов, ни веры. Что не сбылось — сотрем.
Осень, как истинный кабальеро, мчится за октябрем,
плащ ее рваный, багряно-рыжий стелется по земле.
Память о главном на нитку нижет бусины прошлых лет, -
черные камни, блестящий жемчуг, твой дорогой улов.
Слышишь, как палые листья шепчут тысячи нежных слов?
Вечер холодный румянит щеки, пахнет духами шарф.
Поздно сводить и мосты, и счеты. Делай же новый шаг.
Здесь не вендетта, не Аргентина — русский семь-бедный стиль.
Смысла нет прятаться превентивно, чтобы себя спасти
от грязных луж и секущих ливней, это вне наших сил,
но мы умеем — убить любимых,
чтобы их воскресить.