Письмо

Новый вечер умылся в сентябрьской влаге,

Но из лета тепло возвращать не хочу.

Закрываюсь на ключ, зажигаю свечу,

И пошла да поехала грязь по бумаге.

 

Здесь не "Курск", но пишу я как будто на ощупь,

И предательски дрожь затаилась в руке.

Ты меня извини, что на первой строке

Райский сад превратился в базарную площадь.

 

Так бывает, когда в непролазном капкане

Месяцами сидишь, словно загнанный волк.

Так случается, если теряется толк

И становится горше водица в стакане.

 

Так бывает, когда понимаешь всё чётче,

Как опасно рука от руки далека.

Будь ты хоть на горе, не смотри свысока!

Эти строки – как Божья роса в твои очи.

 

От болезни, а то ли от страха желтея,

Вдоль знакомых дорог опадает листва,

Словно вторит моим неуместным словам.

Ах, зачем это всё я сегодня затеял?

 

Но, пока слово робкое кажется важным,

Это небо решит, не давая уснуть –

Стать ли меткой стрелой, проникающей в суть,

Или врезаться в дождь самолётом бумажным.

 

13.09.2021