Люди — не Фениксы

Закат давно потонул в малиновом мареве,
закутанные в серые балахоны сумерки мечутся вокруг.
Шепчут,
шуршат ветром в пожухлой, выцветшей почти до белизны, траве.
 
Пустота.
Призрак смерти,
что поднимается тысячами голодных мух.
 
Тишина и покой, застывшие над степью.
Въевшийся не только в нос,
но и в сознание сладковатый запах палёной плоти,
копоти
и тяжёлый жирный металлический привкус крови.
 
Ветер сдувает с ладони ещё тёплые серые пылинки.
Прах ты...
и в прах возвратишься...
Было сказано.
И так стало.
 
Он не возродился из пепла...
Люди — не фениксы.
 
Зато он всегда будет тут.
В этой степи.
Прорастёт следующей весной в новую зелёную нежную траву.
Будет млеть от ласковых поглаживаний лёгкого ветра.
Станет щекотать мягкими стеблями босые ноги...
 
Мы обязательно придём к нему. Слышишь?!
Обязательно...