Тыквенный латте

Тыквенный латте
К субботе погода дряхлеет, слезится дождём,
Тоскливая серость прилипчива, хуже простуды.
На жухлой листве настоялся тягучим питьём -
Ни вечер, ни день, но остаток забывчивых суток.
 
В такое безвременье – пробки из вин выбивать,
Застрявшее прошлое в день настоящий толкая.
Горячее солнце – ниспосланная благодать
Внутри поселяется. Словно планета другая
Оранжевой тыквой закрыла пустой горизонт.
Сгодится и латте для лунных бокалов суббот.
И семечки-звёзды — от края до края.
 
Зима всё отбелит, в субботу ворвавшись едва,
Сугробы разложит и водки плеснет выпивохе.
Пусть шаркает ветер, не знающий бремя родства
С далёким норд-остом, и вой разменявший на вздохи.
Всё это моё, и не будет иным никогда.