Поэма бреда
Черный маэстро медленно протягивает руки.
Дирижерская палочка.Туш смерти.
Оркестр старается изо всех сил.Звуки
Отправляются по адресу в мятом конверте.
Адресат безнадежно болен.Тишина.Бессонница.
Армия склянок застыла в почетном карауле.
По коридорам мозга проносится конница.
Всадники хоронят в себе пули.
Помнишь,утро всегда начиналось с молитвы?
Образок дрожал и таял в воздухе...
Лошадь беззвучно ржет.На поле битвы
Обретает смысл простая мечта об отдыхе.
Ты понимал,что у любви печальное лицо осени,
За внимательными глазами прячется карее небо.
Детский цветастый мячик еще не бросили.
Музыкальные пальцы еще не преломили хлеба...
А ты тянулся,купаясь как в море,в ее имени,
Вытягивался в струну,пробовал первую ноту...
Пуля бракует плоть.Маятник времени
Гасит в мертвых зрачках собственную зевоту.
Мама,слышишь,кто-то задел серебряные бубенчики?
Может,Бог,а,может,ангел с трубой.
Эшелоном тоски летят за спиною белые венчики.
Деревянный рай.Свиданье с судьбой.
Слова в ладонях твоих съеживаются как бумага.
Прости,мама,за то,что вырос комочком ртути,
Зависел от перепадов давления.Влага,
Просачиваясь сквозь поры,становилась частицей сути.
Но ты кричал,ты хотел быть облачком божьего пара,
А зеркало упрямо глотало холодное яйцо цеппелина...
Лошади сторожат погибших.Страшная кара
За то,что пыталась мыслить простая глина.
Запомни,друзья обычно выбирают крайние точки.
Чем больше расстояние,тем сильнее чувствуется пуповина.
Нехитрая истина.Печальный итог почки:
Слабый клейкий листок и дерево неотделимы.
Но каждому лесу полагается иметь дровосека,
Годовые кольца считает острый топор...
Всадники уносят пули.Безумный лекарь
Добавляет свинец в физиологический раствор.
В горле-ком.Адресат покрывается холодным потом.
Далекой морзянкой в ушах застревает чужая миньона...
Взмах дирижерской палочки хохочущим пулеметом
Скашивает,словно траву,последнего почтальона.
22.01.95г.
