Свобода на Карибах
Спирин слышал: у свободы ароматные цветы.
Но её побеги чахнут из-за вечной мерзлоты.
В наших северных широтах не смогли привить пока
Эту импортную штучку… Ну и нефиг привыкать.
Или всё же на Карибы улететь назло врагу?
И курить траву под регги на бескрайнем берегу,
И с мулатками нагими развлекаться на песке,
И слагать свободе гимны на креольском языке…
Вдохновлён идеей Спирин, плотоядно щурит глаз:
«На Карибах – не в Сибири! Там у них – не как у нас!
Проповедуй всё что хочешь, и никто не даст в пятак!».
Только червь сомненья точит: «Будет, Спирин, всё не так…».
Да, чудесно – пить «Бакарди» и плясать в одном белье.
Но на всякий тёплый остров есть свой штатный Дювалье.
Кто у нас боец ОМОНа, тот у них тонтон-макут.
Где б ты ни был, нет гарантий, что тебя не упекут.
На Карибах солнце, море, пальмы, девки и т.п.
Только Спирину неловко про свободу громко петь.
Вдруг менты из сельвы выйдут? И звездой блеснёт погон:
«Гражданин, а ну, пройдёмте – вы нарушили закон».
Потому что страж порядка – он не в Минске, не в Москве.
Этот мини-полицейский обитает в голове.
И пока он произносит за тебя свои слова,
От него, как ни старайся, не уплыть на острова.
За окном кричат и плачут. К чёрту шум! Закрыть окно!
Зря не выехал на дачу – там спокойно и темно.
Наперёд никто не скажет, где лихая ждёт беда.
А пока соседей вяжут, лучше дома переждать.
Диктатура и свобода – всё у Спирина внутри.
Страшно лезть, не зная брода – ну как пустишь пузыри?
И хотелось бы на волю – но на смелость воли нет.
И в итоге он доволен, что есть выход в интернет.
