Стихи о стихах (подборка)
Знаю, что писать стихи о стихах моветон, но иногда пишется.
2015
Там в подсознаньи тысячи стихов
Моих, чужих, ничьих ещё покуда.
Все рвутся вверх из ледяных оков
На белый свет, неся с собою чудо.
Крупицей мысли, капелькой тепла
Приходят в мир, даря венок созвучий...
Какой же, братцы, всё же я везучий -
Могу расслышать, что весна пришла.
***
порою мысли встык,
и не найти покой,
и слово на язык
рифмованной строкой,
и не благая весть -
пророчества печать,
и страшно произнесть
и нету сил молчать.
***
В стихотворном деле суровом
Акт творенья необъясним:
Человек ли владеет словом,
Или слово владеет им ...
То ли мысль выражаешь фразой,
То ли фраза рождает суть ...
Чередуются раз за разом -
Можно только их не спугнуть.
***
В фрагментах жизни строки находить,
Читать как письма, присланные миром.
И на вопрос, поставленный Шекспиром,
Всё время повторять: "Конечно быть."
Конечно быть. Ведь есть еще зачем.
Есть что приметить взглядом удивленным -
Ладошку внука и ладошку клена.
И поплутать средь кружева морфем.
2016
Пространным слогом, длинною строкой
Кружить над миром с рифмой оголтелой.
Сбиваться с мысли, путать тело с делом,
И думать, думать: кто же я такой?
В ночь формой содержание кроя,
Не представлять, как можно по-иному.
В том воинстве, доверившихся слову,
В седьмой шеренге третий слева - я.
***
Случайные стихи из чепухи,
Из мелочей, из воздуха, из пыли,
Из глупостей, которые б забыли
Когда бы не случайные стихи.
Случайные стихи всегда легки.
Как искорка, мелькнувшая во взоре.
Написаны в мажоре иль в миноре,
Они никак не могут быть о горе,
О радости случайные стихи.
***
На кончике пера
То соль, то мишура,
То огонёк свечи,
То звезд протуберанцы...
На кончике пера
Неясная игра
Затерянных в ночи
Неведомых посланцев.
На кончике пера
Забытое вчера,
Бедовое сейчас,
Загадочное скоро.
На кончике пера
Сомненья до утра,
Оценки без прикрас,
Пустые разговоры.
На кончике пера
Мелодия щедра
На исполненье треб
В борьбе с самим собою.
На кончике пера
То красная икра,
То черный черствый хлеб
С водою ключевою.
На кончике пера
В хмельные вечера,
Где не видать ни зги,
Не верю ни на грамм я.
На кончике пера
Иллюзия добра
Расходится в круги
От брошенного камня.
***
Мои стихи от первого лица
Не оставляют права на неточность,
Собой листа нарушив непорочность,
Быть честными стремятся до конца.
Пройдя свой путь от глупого юнца
И уловив житейскую непрочность,
Я уповаю лишь на эту строчность,
Мои стихи от первого лица.
2017
Уж нет, увы, той легкости письма...
Упрямо отжимаю по строке
У той, что приходила в ночь сама
И утром улетала налегке.
За шторою полощется рассвет,
И вместе с ним рождаются сомненья -
Есть техника, да искры Божьей нет,
А без неё нет сна и вдохновенья.
Уже всё больше горечи в стихе,
Тягучести и потаенной страсти,
Всё меньше о прекрасной чепухе.
И нету сил вверять червонной масти
Судьбу свою, разбитую пером
На до и после, и на пропасть между.
Наверняка, всё "по делам и поделом".
Но остается право на надежду.
***
Жестом загулявшего факира
Выдернув из воздуха строку,
Я ищу в ней соразмерность мира.
С лёгкостью присущей игроку
Примеряю камешки событий
В гнёзда мыслей ожерелья слов.
В жизненном запутанном гамбите -
Игры в бисер - вот весь мой улов.
***
Когда дождливо в декабре,
И сердце с памятью не дружит,
Я с мандариновым амбре
Устало топаю по лужам.
Ворона в сером армяке
На ветке мается одышкой,
Мой русый ангел налегке,
О жизни парится не слишком.
Он мне прощает все грехи
и меланхолию вот эту,
Лишь говорит: "Мой друг, стихи
не заворачивай в газету.
И электронной шелухе
не уделяй вниманья много..."
Так и идём рука в руке,
И выбирает нас дорога.
2018
Пока моя седела голова,
Я шел через иллюзии и битвы,
Чтоб научиться складывать слова
В неясное подобие молитвы.
Слова толпились, не держали строй,
Я их ровнял то рифмой, то размером.
Приставок гомон, окончаний рой
И суффиксов безумные химеры -
Всё есть игра. В корнях искал я суть,
Вязать старался туже с каждым слогом.
И превращалась в амальгаму ртуть,
И отражалась жизнь в ней понемногу.
Всё чаще проступали сквозь туман
Картины мира, логики начала.
И голову кружил самообман,
Что вот уже молитва зазвучала.
Но каждый раз себя ловил на том,
Что сложностью плетения узора
Гоню я мысли тягловым скотом
И балансирую на грани вздора.
А лёгкость, простота и глубина
Даются трудно, далеко не сразу.
Ах, как же сладко вторит им струна
Неслышная, невидимая глазу...
Но сколько ни тверди себе: "Халва",
У результата привкус горьковатый -
Я научился складывать слова,
Теперь бы разобраться с адресатом.
..................................
Вновь чётки дней в раздумье теребя,
Стихотворю не славе на потребу.
Пишу стихи, чтоб выплеснуть себя,
И раз за разом адресую небу.
***
На срезе дня обыденное чудо
Увижу, ограню в простых словах,
Которые давно уже в правах
Пора восстановить. Взяв в небе ссуду,
Порву сомнений серое рядно,
Настрой и мысли соберу в одно
И в благости мгновение пребуду.
На вечность планов никаких не строя,
Чтоб не краснеть перед лицом Творца,
Озвучу мысли прямо, до конца,
Не дорожа красивым модным кроем.
Пусть в слове проступает хрипотца,
Я всё скажу от первого лица,
Не прячась за лирическим героем.
2020
Писать стихи, бросать слова на ветер
в надежде, что к кому-то долетят,
и не будить по пустякам котят,
и верить ободряющей примете,
не тратить дней своих на пересказ
избитого библейского сюжета
и раз за разом возвращаться в лето,
где счастье выставляют напоказ,
где камертон разморенной души
по вечерам не издаёт ни звука,
где не пугает скорая разлука,
где радости последние гроши,
где каждый вздох необъяснимо светел...
Но памяти задернуто рядно.
И остаётся, видимо, одно -
писать стихи, бросать слова на ветер...
