«Писатель. XXI век», 2019, №04(45)
Голос поэта
Вы знаете, что такое шаровая молния? Она - разряд, который буквально сворачивается в шар, а затем либо взрывается, либо просто затухает.
Вы чувствуете её присутствие всем своим существом…
Вы не можете не чувствовать её присутствие…Она – порождение этого известного вам мира и чего-то извне…Знакомая и понятная материя, соединившаяся непостижимым образом во что-то большее, чем просто молекулы…
Слово, рождённое в этом мире при участии иной, непонятной нам энергии и по законам, которые нам неведомы – подобно шаровой молнии…
Душа наделенная голосом это и есть ПОЭТ?...
Что сокрыто за кулисами создания строк?
Что происходит в момент рождения этой, отдельно взятой шаровой молнии?...
Где рождается голос звучания?..
В какой месте мироздания происходит этот сверх взрыв откровения льющегося на бумагу?…
Смешно и глупо так много думать об этом, но совсем не думать тоже невозможно.
Это похоже на сон о самом себе, каким-то чудом ставший видимым остальным.
Слишком много вопросов?)….Соглашусь! )
Но попробуйте вслушаться в строки, которые вы прочитаете....
Попробуйте послушать себя…за строками…в строках…и
НЕ ЗАБУДЬТЕ РОДИТЬСЯ В САМОМ СЕБЕ.
Мне хочется стать
Голосом
Спящего Дерева
Ты носишь деревянные
Башмаки
Я раскачиваю зелень
Или сею пустоту.
Слышите?...
Что Вы слышите за этой поступью человека так ищущего пристанища?
Ищущего и не находящего его нигде на земле…Заблудившегося в плаценте веков и вдруг оказавшегося наедине с самим собой в отдельно взятом измерении измерений..Я думаю Вам всем также страшно как и ему…
Так же больно как и ему!!!!…
«Мне хочется стать Голосом Спящего Дерева»
Мне
Хочется
СТАТЬ….
Это почти крик…
Это боль…Уставшего от вечных вопросов и поиска ответов…
Это разочарование и очарование…Это путь, новый путь постижения.
Так жить. Так думать. Чувствовать так. И скорей всего – требовать ясности, или хотя бы логики происходящего….
Что сушит твой ум, сужает кругозор?... Человек покоряется, чтобы выжить.
Такова религия послушных детей: слушайся старших, тогда получишь хорошие отметки, работу, дом, жену, и никто — ни ты, ни те, кого ты любишь, — никогда не оставят тебя. Потом до нас доходит, что все это басни, однако теорема работает удивительно долго. Жестокость, боль и смятение царят в мире, но людям дано превозмочь безнадежность, создавая прекрасные вещи.
Им дано – создавать пустующие сосуды, которые ждут, когда их наполнят или... озвучать голосами..
Что тогда так мучает тебя в этом звучании?..
Что тогда так мучает тебя без звучания???
Облака величественны если мы наблюдаем их с земли …
но если подняться над облаками на самолёте …какие они?...Какие они для Вас?
Какие Вы с высоты птичьего и какие Вы смотрящие в высоту этого птичьего?
Дерево наделено порой цветения и порой опадания, порой сна…
Пристанище дерева – корни….
Человек без Пристанища тут, на земле…Возможно ли?
Об этом строки Голоса.
Будды не нуждаются в Пристанищах.
Поэты не нуждаются в Пристанищах!
Понимаете о чём я?....
Поэты скорбят о них, но они не нуждаются в Пристанищах!...
Они Пилигримы Духа,
А дух принимает, и желание СТАТЬ ДЕРЕВОМ И ОСОЗНАЕТ ЧТО ОН УЖЕ ДЕРЕВО!
Ты уже голос Спящего Дерева...
Ты уже носишь деревянные башмаки...
Износил их пар сто, а может быть больше.
Ты раскачиваешь новорожденную зелень
И даешь листве отрываться от твоих ветвей...
Это мгновение…
Мгновение отраженного в строках – чистый дзен - «здесь и сейчас»…
И здесь и сейчас и больше никогда!...
Краткая вспышка осознания Единости,
Симбиоз звучания…
ОДИН ГОЛОС Духа принимающего и желание СТАТЬ ДЕРЕВОМ И ОСОЗНАНИЕ ЧТО ОН УЖЕ ДЕРЕВО!
Транскрипция невесомости двух голосов слившихся в ОДИН!
Может ли красота не говорить?
Может ли поэт не говорить?
Что ты без поэзии, красоты, солнца?...Ты ответишь себе сам. Конечно же сам.
Но задумайся на секунду вот о чём – может ли поэт писать, не обнажая свой внутренний мир?..
Не думаю.
Наверное поэтому ему и дан ГОЛОС, наверное поэтому его создали так а не иначе.
Необнажение поэта – это фактически как отказ художника от кисти или тебя от вдоха и выдоха…
Что скажешь на то чтобы сейчас в качестве эксперимента перестать дышать?..
Давай попробуй…Время пошло…Сколько продержался без КРАСОТЫ?)
бесконечная искрящаяся река
люди голоса события звуки свет
глаза то распахиваются в изумлении
то отворачиваются в неприятии
а она течет, порождая ответные токи души
рефлексия, содрогающаяся, судорожная,
с болью и кайфом,
но живая, откликающаяся
взаимо-свидетельство
бесконечный танец
один на Один
нет глупого и ненужного
нет пустого и бесполезного
всё мерцанье калейдоскопа
гармония и хаос - две стороны ЕЕ лица
разве оно не прекрасно?!
Невесть куда несущаяся лавина Голосов, была так же понятна, как трансформация шарика сгущенных сливок, который мы каждый день растворяем в утреннем кофе, или... как молния....шаровая.
Мы живём во всем, что живет на свете …Всё живет во всём, что живёт на свете…
Нет верного и неверного голоса , ЕСТЬ ОДНА ПЕСНЯ, которую мы поём множеством, Великим Множеством Голосов.
Только не путайте смысл и рациональность.
Стремление всё разложить по полочкам невозможно в восприятии поэзии!
Где поэзия - это главный язык Бога ... перво-стихия Души...
расширенное состояние сознания недоступное линейной логике.
Дешифруйте себя в том пространстве голосов слышимых вами…
Стихи нужно воспринимать «кожей» и никак иначе. Давая им течь сквозь вас…раскручивая на автопилоте семантические ассоциаций СЕБЯ…если угодно, это погружение..погружение на глубину вселенной.
«отключите мозг» в момент чтения…СЛУШАЙТЕ СЕРДЦЕМ, ДЫШИТЕ СЕРДЦЕМ…
Будьте выразителем СЕБЯ…
Ты конечно так никогда и не поймешь, почему именно в тот заурядный день мир решил открыться тебе на мгновение ... да и Не нужно думать об этом...Это неосуществимо, также как не осуществимо понять планы Господа на тебя.
Ты един со всеми гранями, которые тебе пришлись ВПОРУ,В ПОРУ,В ПОРЫ
Ты посеял столько полей пустоты - сколько дней прожил на земле.
Ты отдал столько красок цветам - сколько сумел рассмотреть сам.
Мы едины в тонкой
Грани смысла
Движения и
Бездействия.
Так о чем это мы? Да ни о чем особенном. Это похоже на неотвязные мысли, которые всегда возвращаются. И как нам обходиться с этой невероятно важной частью жизни. Мы лишены приспособлений, позволяющих понять невидимые мысли и невидимые цели. Неужели всем надо просто разойтись, запереть за собой двери и жить в полной изоляции?
Выбирайте сами…Решайте сами…
Участники проекта :
Ниоткуда Никуда
Бур Карабасов
Голос Спящего
Эдуард Дэлюж
Десять минут
Единственное королевство,
которое делает человека королем -
это царство его души....
(Шантарам)
Его седой голос рассказывает о женщине...
Сталь куда-то ушла, утончилось воспоминание…
Звук тонко-тонко качает его где-то между миром и ним.
Тонко-тонко в его голосе звучит её имя…Святостью.
Его седые глаза, казалось потухшие, вдруг заблестели…
Лучезарный свет ее имени скользнул по губам и улыбке…
Лучезарный свет ее облика осветил мгновения,
Их мгновения сложившиеся в цветной витраж окна:
Он впервые встретил ее...
Я видел, как он провожает ее взглядом…
Сейчас - тогда.
Слепые строки на мертвом дереве…
Еще мгновение и они зацветут сквозь занавес часов…
В его морщинах жил юноша, в его глазах светилась любовь…
Огни потусторонних маяков ближе и ближе…
Ближе та, что давно оставила его,
Та, что живёт с ним по сей день.
Его рассказ о ней уместился в 10 минут…
В 10 минут для готового слушать
И в жизнь для готового услышать.
Мы досмотрим вид из окна и дослушаем тишину...
Смерти не найдется место...
Ни один гравёр не способен обездвижить этот свет...
Бережно, снежно тени хранят фонари…
Игра теней двух перекрещенных
Игра теней двух перекрещенных,
Прозрачный свет...
Друг другу нежностью обещанных
На сотни лет.
Незрячих пальцев красноречие,
Сближенье губ...
В даль глаз Твоих,
Глазами встреченный
К Тебе иду!
Иду на встречу невесомую
Издалека
И в сговоре с моим касанием
Твоя рука...
Вплетённые в одно дыхание...
Вдыхать - Встречать...
Перемешавшись в этой встречности
Всем быть, всё знать.
Затерянные на крыше мира
Любовь - птица счастья,
каждое слово о ней -
всего лишь перышко
из её яркого платья
Я хотел все её сердцебиения!
Пока она не приходила, солнце не рождало свет;
Солнце всегда ВНЕЗАПНО...
Мы готовили снадобья из нежности каждого утра,
И встречали его с пением птиц
Затерянные на крыше мира,
ПОДДАННЫЕ СТРАНЫ ЛЮБВИ.
Из тысячи правил мы знали все исключения...
Вдохновение - бег над Вечностью,
Вдохновение - бег над пропастью.
Поэзия мира была у нас в сердцах..
Там тусклый цвет моих чернил наполнился светом.
Там цвет моих чернил настоялся до звука..до сердечного звучания.
Там,прижавшись друг к другу,
Бескожно, безгубно,беззвучно -
Мы трепетали от присутствия жизни,
Трепетали от присутствия смерти..
И много-много смеялись,
Снабжённые простыми инструкциями на жизнь
Без продолжения и начала....
И больше я ничего не могу сказать, разве что вот:
Храни её, Боже, миром моих согревающих рук.
Играющий Любовь
Так приходит всё самое необыкновенное в жизни.
Прозрачной лёгкостью мгновения...
Неожиданно и просто...
Одним касанием.
Так летит бабочка.
Так приходит Любовь,
Одухотворяя соло души.
Так появилась она...
Возникшая из ниоткуда
Чтобы зазвучать в моём сердце
Самой долгой нежностью...
Всеми оттенками жизни
В каждой ноте её скользящих движений..
Пришла... и потекла музыкой
Чёрно-белой поступью забывшихся звуков.
Не сдерживаясь в недостатке воздуха,
Вырисовывая каждый изгиб,
Стекая в бесконечность
Сердца, говорящего внезапное.
Любовь- мелодия,которую не сыграть отточенной техникой.
Любовь- то,что не потеряло дыхание.
Обнажённые руки,летящие на край света
Чтобы прикоснуться к твоим,
Проникнуться твоей тишиной,
Сохраняя молчание до конца...до мгновения,
Бессознательно дыша где только она и я
И полное отсутствие всего...
Когда звук,не решаясь стать словом,
Замирает на полпути к чьей-то душе,
Горизонт распял выразительную ноту,
Подчеркнув чёрной клавишей встречу наших глаз...
по мотивам фильма
Д.Торнаторе «Легенда о 1900»
Лунная соната
Я - лишь недолгий стих,любимая моя,
Я - лишь недолгий звук, возможно,самый малый,
Исповедимый путь до переправы,
Наречие скупого бытия,
Случайный ряд случайных величин,
И звук вещей, и их перемещенье,
И смысл букв в патетике вращенья,
Так смертно ищущий причину всех причин.
Дождь,клавиши и ночь
И тридцать восемь фуэте листа,
Соната лунная и тень над пятой строчкой.
Изнанку нот не запечатать точкой,
Тропарь к тропе,
К звучанью пустота.
А ночь так непростительно длинна.
Как много ночи! Память - тише, тише...
Всхлип клавиш к пальцам жмётся, слышишь?
О не развязывай мне перед сном глаза.
Растворившихся Вне, затерявшихся За...
Ночь несёт меня скрипкою в чёрном футляре
За разряженный воздух, за мельканье огней.
Расчехляется звук. Да пребудет музыка с нами,
Заступив за черту откровенья аллей!
Отделяются ноты от стен, от подъезда,
От теней, от листвы, от смычкового сна.
Отрекаются от печального скерцо
Этот ладанный месяц, эта пряная тьма.
Приходи навестить мою сказку в безлюдные дали,
Всплески, фразы моих обжигающих рук.
По словесной траве светлячки огоньки раскидали,
Они, так же как мы, полнозвучья грядущего ждут.
Наши руки срифмуются на окраине мира
В лунной слабости цвета невесомого сна.
И любовь и поэзия - это танец на грани
Растворившихся «Вне», затерявшихся «За».
Модильяни
«Ты всегда был мечтателем,матадор»
Пикассо
«Добрый вечер всем!
Сегодня прошёл я по мосту
По мосту,которого нет.
Мои карманы набиты доверху Любовью,
Которую мне не с кем делить.
И тогда вспомнил я о вас.»
Ведь вы меня сильней любили
За мой июньский аромат.
Прирождённые к Небу,
Наречённые Нежностью,
Всё - ничто, если оно не написано в твоём сердце!
Изящество полёта голубого снега,
Звучание красок, пчёлы ветра, соль жажды,
Пыль гордости, обет молчания неба,
Бледная пустота перед вспышкой цветения...
И Ты...
Ты — моя женщина,
Моя единственная вера!
Когда я узнаю твою Душу, я напишу твои глаза.
В нашей выцветшей комнате прерывистым дыханием,
Кистью живой тишины напишу все движения лёгкости твоей.
Всё виденное мной несётся по крови...
Две руки чтобы обнять тебя в сговоре с кровью,
Две руки чтобы писать тебя в сговоре с любовью.
Ты пахнешь оттенками солнца и неба.
Запах твой проходит сквозь пальцы,
Краски влюблены в твои движения,
Краски становятся живыми.
В дали твоих глаз качается небо.
Прочувствовавший синь
Язык любви всегда жаждет простора.
Любовь уже спрятана в картинах мира,
Любовь уже спрятана в женских чертах.
Любовь - быть собой настолько, что уже не быть.
Вся любовь мира всегда будет с тобой.
Твои ладони ,наше дыхание, моё сердце-
То, что птица поёт крыльями.
Ты — моё утро. Ты — моя ночь,
Где считываю с твоих губ темноту и краски...
Они беззащитны.
И где бы твои руки не проснулись на мне,
Поцелуй меня.
«Добрый вечер всем!
Сегодня прошёл я по мосту
По мосту, которого нет.
Мои карманы набиты доверху Любовью.»
Я ведь только люблю -
Это всё, что умею.
Последние из эры мастодонтов
Без веса те, кто воспарил над суетой.
Без меры те, кто дальше горизонта.
Последние из эры мастодонтов
Идут за путеводною звездой.
И наблюдая за игрой во Тьму и Свет,
В пространстве, что больнО смертельной дрожью,
Мы вымолчим стихи, которым толщи лет,
Их выносив под выгоревшей кожей.
Выскальзывая из самих себя,
Испытывая сотый раз Весну и Зиму,
Проснёмся в Красоту, заговоря
Пронзительно невыносимо.
Где слёзное врастает в Тишину,
Обменивая бренный вес на Свет,
Словами меченный, ты видел Красоту,
Она и нарекла тебя «Поэт».
