Тебе

Прохладною росой всплакнули травы,

Луна восходит медленно на трон.

Притихли волны у далекой переправы,

Ушедший день ночным повержен сном.

 

Строка томится в тихом ожиданье-

Упасть на свежесть белого листа.

Бумага примет радость и страданье,

Мгновенье жизни- пули у виска.

 

Луна, залив пространство ночи светом,

Шагнёт на запад за ушедшим днём.

Моя строка потянется к рассвету

За солнечным живительным огнём.

 

Наутро лист исписанной бумаги

Возьми в ладонь, как часть души моей,

Моей надежды, страхов и отваги,

Внеси в поток янтарно-тёплых дней.