Дорога домой

Потянуло дымком от жилья.
Мы невольно прибавили ходу.
Мокрый снег пролетал с небосвода,
застилая пустые поля.
 
Вдоль речушки, потом через мост,
а потом все под гору и вправо,
где чернеет крестами погост
и церквушечка с маковкой ржавой.
 
Боже мой, как давно я здесь был...
и как мало тут все изменилось -
только холмики свежих могил,
как скупая Господняя милость.
 
За церквушкой деревня видна -
старый тополь и первая хата,
хлев, гумно́ да соломы копна -
скарб крестьянский простой небогатый.
 
Мы подходим и сердце мое
рвется надвое - больно и страшно...
А над полем кружит воронье
и садится на мерзлую пашню.