Ночной выпивон

Устал я от огней

старинных новостроек.

Обрыдли мне они,

признаюсь вам, давно.

 

Хотя к огням всегда

я был довольно стоек

и по ночам смотрел

на них в своё окно.

 

Но вот пришёл декабрь,

прогнавший небо вон, и

размыл огни и я

сказал ему мерси.

 

Куда-то позвонил

потом по телефону

и заказал себе

полночное такси.

 

И вот уже сидим

мы с другом, выпивоним

в квартире у него

на верхнем этаже.

 

Древнейший пьём коньяк,

играем на тромбоне,

и Гелла нам поёт,

оставшись в неглиже.

 

Мой друг, я вам скажу,

историк по призванью,

хотя по жизни он

всего-то управдом.

 

Работа для него

лишь денег добыванье,

и говорит о ней

приятель со стыдом.

 

Забыл я вам сказать,

что Д’Артаньян бессмертный

был другом приглашён

в ту облачную ночь

за наш коньячный стол.

Он съел бисквит десертный,

немного помолчал

и удалился прочь.

 

По-англицки ушёл,

почти не попрощавшись,

лишь в зеркале сверкнул

его эфес огнём.

Оставил нас одних…

Чуть-чуть повозмущавшись,

и выпив за него,

забыли мы о нём…

 

Лишь Гелла до утра

скучала и грустила,

сидела за столом

с трагическим лицом.

 

– Скажите, правда ведь,

что Д’Артаньянчик милый?

 

Он мог моих детей

примерным стать отцом…