Берёза

Осенняя берёза, где-то там, в лесу.
Принакрылась снегом. Тихо ждёт весну.
Казалось бы, красива - покрыта серебром.
Да только не видна мне под моим окном.
 
Закат её сверкает. Но там она одна.
Волшебство не тает. Но лесу не нужна.
Ещё и припорошит холодная метель.
И сломится берёза... в холодную постель.
 
Найдёт её такую весною человек.
Замёрзшую, красивую, отжившую свой век.
Порубит и согреет. Иссушит. Вот свезло.
А после, в зиму-матушку, ему тепло-тепло...
 
Горит, горит, пылает. Берёза хороша.
Поэт же у камина, и строчки не спеша
Ложатся на бумагу. Казалось бы, с душой.
Но сжёг поэт берёзу. Её же теплотой.
 
30.11.2019