Фокусник

В грохоте музыки, в пыльном чаду авто,

в ярком кружении флагов аляповатых

плавится день. В переполненном шапито –

запах опилок, попкорна и сладкой ваты.

Мимы, гимнасты, грошовый набор чудес:

ахнуть, забыться, не думать о настоящем…

 

Смех – но когда-нибудь публике надоест

всё это: голуби, карты, ножи и бездонный ящик.

В омуте скуки, когда уже клонят в сон

клоуны, тигры и дикобразов гребни,

рявкает гонг, и на сцену выходит он –

может, обманщик, а может, и впрямь волшебник.

 

Без ассистента, раскланяться не спеша,

не дожидаясь конферансье и туша –

простенький фокус. И зал позабыл дышать,

будто к чему-то запретному прикоснувшись:

будто их мир, недоверчивый и простой –

калейдоскоп, конфетти, зеркала и тени…

В громе оваций и ужаса волшебство

тает, как дым – и рождается на арене.

 

…Занавес, свет – и пока на галёрке спор,

кто это был, и как фокус выходит ловко –

он смахивает марионеток в потёртый кофр

и реквизит распихивает по коробкам.

В сердце упрятав безумие глаз и рук,

не сожалея и не прощаясь – укатит в дали:

что там по списку – Атланта, Осака, Петербург?

А люди скажут, что чудеса навсегда пропали.