Как жаль, что поздно он поймёт

Мы все живём, чего-то ждём.

Под снегом мокнем, под дождём,

ведём безлунным счёт ночам,

вновь солнца радуясь лучам.

 

Не ждём одну лишь только СМЕРТЬ.

(Нас жизни тащит круговерть).

ЕЁ мы видим лишь в кино.

Но понял я сейчас одно:

 

СМЕРТЬ выглядит совсем не той

старухой страшною с косой,

что видим на рисунках мы.

Она приходит к нам из тьмы.

 

С сиреной “скорой” по утрам,

сквозь тишину оконных рам,

с диагнозом чужих врачей,

с сияньем солнечных лучей.

 

Она садится на кровать,

заставив плакать горько мать.

Бездушно озирает всех,

беззубый пряча тихий смех.

 

Она взирает из могил

на тех, детей кто схоронил.

Она безлика и страшна,

хотя кому-то и смешна.

 

Тем, кто её не повстречал.

Но всех когда-то ждёт причал,

куда их лодка приплывёт.

Тогда растает смеха лёд.

Как жаль, что поздно он поймёт.

 

Как жаль, что поздно он поймёт...