Когда б мне...

Когда б мне выпутаться из хитросплетений,
Над простотой безбрежной обмерев?
Но не согласен мой лукавый гений
Ласкать х/б розовощёких дев.
Подать ему, болезному, атласы,
Шелка и драп, а то ещё шевро.
И станут вытворяться стихопассы,
Под бубен сердца вывернет нутро...
Себе - и потупится в чувственной истоме,
Сползёт в ложбинку плинтусных затей...
И ничего не зная о бесславнейшем обломе
Своих изысканно рифмованных речей,
Задержится за краем пониманий,
В читательских негодованиях начнёт
С собою говорить в глубокой рани,
О чём-нибудь простом, под ё-моё.