Lost

Посреди декабря – как в объятьях межзвёздной могилы.

Муть в ослепших радарах. Пробитый скафандр в серебре.

Остаётся молиться. Смотреть, как кончаются силы,

В глупой тысяче дел исчезая, как в чёрной дыре.

 

Тьмы заснеженный кокон – и в нём застревают, как пули,

Планы, крики и сводки, ЦУ и призывы «Держись!»…

Где-то там, далеко – свет в домах, шум предпраздничных улиц,

Блин чуть тёплого солнца, простая, нормальная жизнь.

 

Здесь – восходит Плутон. Тишина и пустая порода,

Лёд на скальных ладонях и мёртвый оскал белизны…

Остаётся надеяться: твёрдости и кислорода

Хватит, чтобы дождаться зелёной морзянки весны.