Все одинокие люди
Только мгла и тоска и,
если хочешь, лети!
Полбутылки токая,
ледяные пути.
Разъезжаются ноги,
усмехнулась стезя.
Мелодичной тревоге
ты не скажешь – Нельзя!
Есть дела и полезней,
есть важнее дела.
Но в руках у МакКензи
леденеет игла,
приближается гибель,
снег с дождём впереди.
Это песня о Ригби
поселилась в груди -
наверху хит-парада,
в глубине глубины -
синевой винограда
и эфирной волны.
Это – русская мука
уместилась вполне
на дрожании звука
на короткой волне.
Подбирай, Достоевский,
этот бритский мотив,
в страшный обморок невский
стон его превратив.
Это – твой многократней,
русский исконно звук,
а не просто – МакКартни
дело слуха и рук.
Как печально, как нежно!
Одиночество, блин! -
навсегда неизбежно
и из самых глубин -
потаённая зона
и причина причин
твоего Родиона
и английских дивчин.
Ах ты, Господи Святый,
допиваю вино,
даже и не распятый,
но такой всё равно.
