Ну, прилетает  Фру.
Ну, садится.
Ни тени сомнения на дорогом лице.
Кажется, мне это чаще и чаще снится
Что же там будет,
В таком незнакомом конце?
Скажете, бытовая картина все это-
Женщина в кресле, усталые руки и стол.
А вот и неправда! Просто я для сигареты
Тонкую рифму (как любит она) не нашел…
Даже кофейная чашка, и та понимает,
Знает, в чем толк хозяйка ее блюдет.
И по тому, как она в нее кофе вливает,
И по тому, что она в него утром кладет.
Можно подумать, слова у нее словно звери,
Мило так выдрессированы, 
Приучены вроде к лотку.
Только они, как и Фру, бесконтрольно  звереют.
И улетают. «А я уже так не могу…» -
Грустно себе она признается как будто бы,
Или тем ходикам, что постоянно звучат,
Тикают. Нет, они ведь клюются секундами,
Господи, может они хоть на миг замолчат?