Янтарь

Время застыло бабочкой в янтаре:

видимость жизни, жертва небытию.

Сколько креплёных марочных январей

выпито будет, чтобы забыть июль?

Кто бы расплёл мне линии на руке,

кто бы с твоими их перевил в одну

там, где купалась ночью луна в реке,

звёзды срывались с неба и шли ко дну?

Где я нырял за ними и нёс в горсти:

вот я, прими же, рыцарем ли, рабом!

Но о твоё "не надо" и "нет, прости"

свет разбивался, словно о волнолом.

И поднималось тёмное в глубине,

и разливалось, мучая и горя,

так, что впивались в шею не губы, нет -

тонкая нитка, бусы из янтаря.

Спиться, забыться, выжить бы из ума...

Память шуршит страницами дневника.

Вытрет ли время, выбелит ли зима

то, что скрывает нынче на дне река?