Неширокий...

Двадцатое. Март. В моде белый... увы.

Снег падает хлопьями, путаясь в мыслях

моих о тебе. Не хватило главы

роману, что мы написали. Нет смысла

 

кричать в тишину о желании быть

с тобой каждый миг, забывая о прошлом.

Я просто хотела (без странностей) жить,

не зная молчания... Завтра, возможно,

 

растает любовь, как сегодняшний снег,

и несколько слов бросит сердце на строки.

Двадцатое. Март. В моде белый. И бег

мгновений грусть сменит на шаг... неширокий.

20.03.2018

 

 

© Copyright: Ольга Борина 2, 2018

Свидетельство о публикации №118032100474