11 февраля,Ан-148
Разбились мы.
Ты сразу улетела.
Тебе звонил,
но всё не мог застать.
А на земле
оставшееся тело,
Вселенским сном
здесь вечно будет спать.
Пиши,пиши стихи,
не надо прозу,
Когда невмочь,
ты всё же позвони.
Цветёт весной
в саду твоём мимоза,
А рядом я,
но только-лишь в тени.
Пройдут года
и будут,будут грозы.
Моя любовь,
я вижу иногда
Тебя во сне
и горькие ,как слёзы,
Пройдут дожди
и влажны города.
Кто виноват?
Недвижные подкрылки?
Или никто,
наверное судьба.
Я жду, к тебе
откроется тропинка
И я пойду
рыдая и скорбя.
