11 февраля,Ан-148

Разбились мы.

Ты сразу улетела.

Тебе звонил,

но всё не мог застать.

А на земле

оставшееся тело,

Вселенским сном

здесь вечно будет спать.

 

Пиши,пиши стихи,

не надо прозу,

Когда невмочь,

ты всё же позвони.

Цветёт весной

в саду твоём мимоза,

А рядом я,

но только-лишь в тени.

 

Пройдут года

и будут,будут грозы.

Моя любовь,

я вижу иногда

Тебя во сне

и горькие ,как слёзы,

Пройдут дожди

и влажны города.

 

Кто виноват?

Недвижные подкрылки?

Или никто,

наверное судьба.

Я жду, к тебе

откроется тропинка

И я пойду

рыдая и скорбя.