Иду

То хочется застыть, то вдруг – бежать скорей.

Укрыло пол-Земли тумана одеяло -

Такое утро здесь… И, как сказал бы Фрейд

Об этой тишине престижного квартала,

Что вертится мирок вокруг своей оси,

Любуется собой, как франт, в анфас и в профиль…

В тускнеющий неон укатится такси.

Уже не пахнет здесь ни сдобою, ни кофе,

И я иду в район попроще, победней,

Где старые дома с хрущевским арт-декором

В ладонях крыш, как прежде, держат голубей…

…Еще на ветке спит продрогший старый ворон,

И звучно не пыхтят машины во дворах,

Еще дрожит роса на скошенных газонах

Я чувствую себя… ну, если в двух словах,

То правильней сказать – бесстыжей и влюбленной.

И хочется шепнуть случайному стрижу,

Мол, нечего дремать, сейчас такое будет! -

Я трижды позвоню и в домофон скажу:

«Доставила письмо от режиссера судеб».

Желай удачи, стриж! Лети, в окно смотри,

Как я шагаю вверх с дорожною котомкой.

На пятый поднимусь, застыну у двери,

"Ни пуха ни пера", – скажу себе негромко.

В прихожей белый кот серьезный примет вид,

Хозяин помолчит, смешно потрет запястья,

Но ты увидишь, стриж, что он меня простит,

А я сниму рюкзак и зареву от счастья.